No es un espect\u00e1culo, tampoco un recital po\u00e9tico. Es el luto que un ni\u00f1o comparte con su madre. Y es una madre que est\u00e1, aunque no se vea, porque queda lo que no se llev\u00f3 al irse, que es la voz. Que son versos.<\/p>\n
Un hombre es un ni\u00f1o es un hombre. Y todo esto -madre, muerte, ni\u00f1o, hombre, voz, la suma de todo lo que hemos sido, todas las renuncias, todas las decisiones, lo que no vimos, lo que entendimos, lo que cre\u00edmos y lo que descartamos- es esto, ese duelo, ese di\u00e1logo a una voz: le espera que las madres tejen en las aceras de nuestro cuerpo para que la vida se alargue y no nos llegue la orfandad.<\/p>\n
No es un espect\u00e1culo, es la vida que nace sobre un escenario cuando las madres faltan y lo que nos encapsula es un \u00fatero gigante herido de estrellas, y suena la \u00fanica m\u00fasica que todos\/as entendemos: la de esos versos \u00fanicos que se repiten desde la primera luz del universo y que dicen as\u00ed:<\/p>\n
Un hombre es hijo o hu\u00e9rfano es.<\/p>\n
Nunca madre.<\/p>\n
Madre no es.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"